Capítulo 8
vivido só no Pentlands. Eu devolveria na noite cedo de
um de minhas patrulhas com o pastor; uma face amigável me conheceria dentro o
porta, um cão de caça amigável corre para ir buscar meus chinelos escada acima; e eu
se sentaria com o VICOMTE para um abajur-luz longo, silencioso, solitário
noite pelo fogo. E ainda eu não sei por que eu chamo isto silencioso, quando isto
foi estimulado com tal um ruído de ferraduras, e tal um chocalho de
mosquetaria, e tal um movimento de conversa; ou por que eu chamo esse solitário de noites
em qual eu ganhei tantos amigos. Eu subiria de meu livro e puxaria
a cortina aparte, e vê a neve e o chequer de azevinhos brilhando um
Corte jardim, e o inverno faça serão clareie as colinas brancas. Por isso
Eu viraria novamente a isso campo abarrotado e ensolarado de vida em qual isto
era tão fácil de, meus cuidados, e meus ambientes se esquecer: um lugar ocupado
como uma cidade, luminoso como um teatro, thronged com faces memoráveis, e
soando com fala encantadora. Eu levei a linha daquela epopéia em
meus sonos, eu me despertei com isto irrompível, eu alegrei para mergulhar no livro
novamente ao café da manhã, estava com uma dor aguda que eu tenho que colocar isto e volta
para meu próprio labuta; para nenhuma parte do mundo alguma vez pareceu a mim assim
encantando como estas páginas, e nem mesmo meus amigos é isso mesmo real,
talvez isso mesmo querido, como d'Artagnan.
"Desde então eu tenho entrado para lá e para cá a intervalos muito breves meu
favourite reservam; e eu tenho agora só subido de meu último (me deixe chamar isto meu
quinto) leitura, tendo gostado melhor isto e admirou isto mais seriamente que
já. Talvez eu tenho um senso de propriedade, sendo conhecido assim bem nestes,
seis volumes. Talvez eu penso que d'Artagnan se encanta para me ter lido de
ele, e Louis Quatorze está satisfeito, e Fouquet me lança um olhar, e
Aramis, embora ele sabe que eu não o amo, contudo jogos para mim com seu
melhores graças, sobre um protetor velho do espetáculo. Talvez, se eu não sou