A Peregrinação de Childe Harold

Baron George Gordon Byron Byron

Capítulo 71

   Uma ligação relutante em uma cadeia carnal,
   Classificou entre criaturas, quando a alma pode fugir,
   E com o céu, o cume, a planície levantando,
De oceano, ou as estrelas, entrose, e não em vão.

LXXIII.

   E assim eu sou absorvido, e esta é vida:
   Eu olho no deserto de peopled Passado,
   Como em um lugar de agonia e discussão,
   Onde, para algum pecado, Se entristecer eu fui lançado,
   Agir e sofrer, mas remonta afinal
   Com um pinion fresco;  o qual eu sentia para pular,
   Embora jovem, ainda encerando vigoroso como a explosão
   O qual contenderia com, em asa se encantada,,
Rejeitando os laços barro-frios que arredondam nosso ser agarram.

LXXIV.

   E quando, a comprimento, a mente será todo livre
   Do que odeia nisto degradou forma,
   Reft de sua vida carnal, salve o que será
   Existente mais feliz na mosca e lombriga, -
   Quando elementos para elementos conformam,
   E pó é como deveria ser, deva eu não
   Sinta tudo que eu vejo, menos deslumbrando, mas mais morno?
   O bodiless pensaram? o Espírito de cada mancha?
Do qual, iguale agora, eu compartilho o lote imortal às vezes?

LXXV.

   Não é as montanhas, ondas, e céus uma parte
   De mim e de minha alma, como eu deles?
   Não é o amor deste fundo em meu coração
   Com uma pura paixão? deva eu não contemn
   Tudo contestam, se comparou com estes? e talo
   Uma maré de sofrer, em lugar de anteceder
   Tais sentimentos para o muco duro e mundano
   Desses debaixo de cujos só são virados olhos,
Contemplando no chão, com pensamentos que ousam não arda?

LXXVI.

   Mas este não é meu tema;  e eu devolvo
   Para o que é imediato, e requer
   Esses que acham contemplação na urna,
   Olhar aceso cujo pó era uma vez todo o fogo,
   Um nativo da terra onde eu respiro
   O ar claro para por algum tempo--um convidado de transcurso,
   Onde ele se tornou um being,--de quem desejo
   Era ser glorioso;  'twas uma indagação tola,
O o qual ganhar e manter ele sacrificou todo o resto.

LXXVII.

   Aqui o sophist ego-torturando, Rousseau selvagem,,
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