Capítulo 50
Era um índio velho, enquanto caminhando com um pessoal. Ele estava vindo para o
cabana.
"Umatilla!" ela disse. "O que pode querer ele de mim?"
O chefe velho se aproximou, e se curvou e se sentou em um tronco que respondeu
para um porta-passo.
"Eu caminho agora" com um pessoal, ele disse. "Meu arco vagueou fora na maré
de anos--nunca voltará novamente. Eu sou velho."
"Você foi um homem bom", disse Sra. Woods, enquanto rendendo a um impulso dela
natureza melhor. Ela somou agora, como se ela tinha sido muito generosa,
"E não há muitos Injuns bom--nem povos brancos ou para isso
assunto."
"Eu vim ter um fumar-conversa com você", disse o chefe velho, enquanto levando
fora o tubo dele e pedindo para Sra. Woods iluminar isto. "Escute! Eu quero ir
casa. Quando uma criança estiver cansada, eu o levo pela mão e o aponto o
fume do wigwam dele. Ele vai para casa e dorme. Eu estou cansado. O Grande Espírito
me levou pela mão; ele aponta à fumaça do wigwam. Lá
chega um momento quando todo o desejo vá para casa. Eu quero ir para casa. Umatilla é
indo para casa. Eu tenho _not_ falado."
A fumaça do tubo dele enrolado em cima da cabeça branca dele dentro o puro, claro
Ar de setembro. Ele era oitenta ou mais anos de idade. Ele tinha ouvido o
tradições de Juan de Fuca, o piloto grego em que deixou o nome dele o
dilemas do Mar de Puget. Ele tinha ouvido falar da vinda de Vancouver em seu
juventude, o explorador inglês que nomeou os mares e montanhas para seu,
os tenentes e amigos, Puget, Padeiro, Ranier, e Townsend. Ele tinha sabido
a floresta domina da Hudson Baía Companhia, e de Astoria; tinha visto o
veleje de Cinza como entrou na Columbia, e tinha ouvido o orando de
Jason Lee. O assassinato de Whitman tinha o causado real tristeza. Umatilla era
um homem de paz. Ele tinha amado viajar a Columbia para cima e para baixo, e visita
os grandes blefes do Mar de Puget. Ele viveu para uma geração a paz com
todas as tribos, e agora que ele era velho que ele foi venerado por eles tudo.